Jacob e Ostroviec

Na Marcha da Vida encontrei, no campo de concentração de Majdanek, entre as milhares de pedras em homenagem a cada cidadezinha, a cada shteitele, a cada pessoa, com nome, família e sonhos que foi assassinada, uma pedra com o nome de uma cidade que me soou familiar. Fiquei ali por alguns minutos, coloquei uma pedrinha - como fazemos junto a uma matsevá - e então me lembrei do amigo Jacob Pinheiro Goldberg, psicanalista, escritor, e amigo. Conheci o Jacob em um final de ano no hotel Majestic, em Lindoya, quando ainda era hazan em Campinas. Dali para cá, conheci uma figura, muitas vezes controversa, muitas vezes amorosa. Orgulhoso de ser judeu, de seu modo muito particular, como tudo nele é muito singular.

Mas diante da "matsevá" de Ostrowiec, onde tantas cinzas dos nossos pais e avós foram espalhadas e depois recolhidas em um imenso e comovente mausoléu, me lembrei que também mais este Jacob perdeu seus entes queridos, imortalizados em seus poemas.

São dois destes poemas que compartilho com vocês agora. Estão no livro "A Mágica do Exílio", de Jacob Pinheiro Goldberg, em edição bilíngue português-polonês.

abraços, shabat shalom

Uri

OSTROWIEC
 
Aonde nunca
estive,
sem latitude,
altitude.
 
Aonde moram
meus fantasmas,
sonhos enterrados.
 
Presente nos pesadelos,
azimute na memória.
 
Visão num espelho
Repetitivo que
Persegue, segue.
 
 
***
 
Ontem,
antes-de-ontem,
numa distante lembrança,
se pudesse a
arquitetura da memória,
construiria outra estória.
 
Teria, carinhoso, dito para
minha mãe – sim, você é
uma artista,
embora estranhe seus próprios versos.
 
E, para meu pai, no gélido saguão,
em que fomos exilados,
cantaria a gratidão de todos os
seus rastros.
 
E, impossível, resta agora o desespero,
de correr nos pesadelos,
atrás dos telefones ocupados, esquecidos,
silenciosos, os endereços ocultos,
fugidios.
O impiedoso, insuportável vazio.
 
 
ATÉ ONDE ME (DES)CONHEÇO
 
Minha mãe, de solteira Fanny Elwing,
filha de Ana e Aron Elwing,
„Schoichet" de Ostrowiec, Polônia.
Meu pai, Luiz Goldberg,
filho de Chana e Alte Goldberg, de Ostrowiec.
Enquanto vivos, nunca percebi que,
na verdade, eram anjos emigrados
de algum paraíso perdido.
Depois que se foram (de volta?),
em noites de pesadelo, me indago
o que lhes diria se
agora os reencontrasse?
Talvez dissesse:
– „Vocês, hem...?"
E eles, respondendo, disfarçando:
„Oif'n pripetchok, brent ain faierl"...
 

Postado por Uri às 15h53
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Postado por Uri às 18h14
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